Письма.

«…А однажды я была далеко,
И ты писал мне письма.
Я запомнила –
Ровным каллиграфическим почерком.
Меня не обманывало твоё «хорошо»,
Я умела читать между строчек…»


… Я всё время мерзну. Даже под двумя пледами вблизи камина. Ты всё боишься, что я заболею, но дело не в холоде. Просто тут пусто и от этой повсеместной пустоты мне только хуже.
Твои письма я храню в шкатулке, которую ты подарил мне в прошлом году. Помнишь, ты положил туда ракушку? Я никогда не была на море и ты обещал, что мы обязательно туда съездим.
Ты пишешь, что всё хорошо, что скоро приедешь ко мне, но я вижу – что то не так.
Не знаю, что ты натворил на этот раз, но, видимо, что – то серьезное, раз запрещаешь мне возвращаться.
Нет – нет, конечно – ты никогда мне ничего не запрещаешь! Но это твое «я не рекомендую» - почти приказ.
А мне тут скучно. Книги и письма быстро надоедают, если их не с кем обсуждать.
И все же – что ты такого сделал? Я много раз задавалась вопросом – почему ты не можешь жить спокойно? Ответ я никогда не узнаю. И ты, видимо, тоже.
Бросай всё и приезжай! Хватит врать, что у тебя всё хорошо!
Всё это ты прочитаешь между строк, когда я буду писать, как у меня всё хорошо.
Я комкаю письмо и бумага летит в огонь.