Жаль, что мне уже не шестнадцать лет.
Я умнее не стала, нет.
Разве только усталость
Сквозит в каждом лишнем слове.
И дым от моих сигарет
Мешается с запахом кофе.
Разве только я стала чуть-чуть мудрей,
Никаких парков и голубей,
Только умные книги
И музыка "для души".
Не спеши взрослеть, милый,
Пожалуйста, не спеши.
Ну а будь мне шестнадцать,
Я писал бы тебе стихи,
Они были бы по-прежнему не плохи,
Но такие, что ты бы не стал читать.
Мне не хочется привыкать,
Но следы от помады и каблуки,
Заменили мою изрисованную тетрадь.
Для меня того мира уже, наверное, вовсе нет -
Прости, милый, что мне уже давно не шестнадцать лет.