"Почетный драматург сумасшедшего дома"(с)
Ночь в городе Б.
…В городе Б наступает ночь…
По улицам несутся караваны такси, и свет их фар сливается в размытые акварельные кляксы – длинные и, почему – то, разноцветные.
В это время можно читать Буковски.
Переворачивать страницы трясущимися руками. Пить коньяк.
Можно рисовать.
Покусывать невкусный кончик карандаша, хмуриться. Стирать неровные линии. Проводить ещё более неровные. Пить чай.
Можно молчать.
Не листать страницы, не касаться карандаша.
Не уметь рисовать и не любить Буковски.
Писать длинные письма и никому не отправлять. Пить кофе.
С приходом ночи ничего вокруг не меняется. Только мы.
Режущие капли дождя смывают весь блестящий лоск с лиц и улиц.
Этому городу не хватает дождей.
В нем есть жизнь – всегда была. Он дышит, смеется. Но ему не хватает дождей.
Запах сигарет сегодня не раздражает – он радует, напоминает. Он как фотография из альбома. Из совершенно чужого альбома совершенно чужая фотография с одним знакомым лицом.
Во что превратилась наша музыка?
В обрывки заоконных эпизодов из автобуса или трамвая. В уединенные вечера. В тишину.
Я хочу забыть нашу музыку. Я никогда её не забуду.
Когда – нибудь в памяти не останется лиц. Только ощущения и имена. Имена я, правда, буду путать.
Ночью можно думать.
Вспоминать.
Забываться.
Курить.
Читать книги. Писать их.
Колдовать.
Прыгать с моста.
Просто дышать.
Нельзя только спать.
Я протягиваю руку и все ещё могу коснуться вас. Мне не надо для этого даже закрывать глаза.
Когда – нибудь я научусь отпускать. Не сегодня.
…а в городе Б наступает ночь…
Listen or download My Dying Bride Roads for free on Prostopleer
«На улице пост-рок…»(с) Ларри
…В городе Б наступает ночь…
По улицам несутся караваны такси, и свет их фар сливается в размытые акварельные кляксы – длинные и, почему – то, разноцветные.
В это время можно читать Буковски.
Переворачивать страницы трясущимися руками. Пить коньяк.
Можно рисовать.
Покусывать невкусный кончик карандаша, хмуриться. Стирать неровные линии. Проводить ещё более неровные. Пить чай.
Можно молчать.
Не листать страницы, не касаться карандаша.
Не уметь рисовать и не любить Буковски.
Писать длинные письма и никому не отправлять. Пить кофе.
С приходом ночи ничего вокруг не меняется. Только мы.
Режущие капли дождя смывают весь блестящий лоск с лиц и улиц.
Этому городу не хватает дождей.
В нем есть жизнь – всегда была. Он дышит, смеется. Но ему не хватает дождей.
Запах сигарет сегодня не раздражает – он радует, напоминает. Он как фотография из альбома. Из совершенно чужого альбома совершенно чужая фотография с одним знакомым лицом.
Во что превратилась наша музыка?
В обрывки заоконных эпизодов из автобуса или трамвая. В уединенные вечера. В тишину.
Я хочу забыть нашу музыку. Я никогда её не забуду.
Когда – нибудь в памяти не останется лиц. Только ощущения и имена. Имена я, правда, буду путать.
Ночью можно думать.
Вспоминать.
Забываться.
Курить.
Читать книги. Писать их.
Колдовать.
Прыгать с моста.
Просто дышать.
Нельзя только спать.
Я протягиваю руку и все ещё могу коснуться вас. Мне не надо для этого даже закрывать глаза.
Когда – нибудь я научусь отпускать. Не сегодня.
…а в городе Б наступает ночь…
Listen or download My Dying Bride Roads for free on Prostopleer